Lo que cuenta el aire

"I forgot my own country and my own race... My God, A bit of Europe and a bit of historical materialism and I forgot everything, the stories I used to hear from my grandmother..." (Eco)

Cuentos de abuelas... Que de lo verdaderamente importante uno no se olvida. Del tiempo. de la gente importante. Del corazón. De la gente que te ha tocado ese músculo cardiovascular, sensible y trabajador, al que le ponemos más trabajo de la cuenta cuando volvemos a ver a alguien especial. Cuentos de abuelas... Que el tiempo te hace olvidar... Puros cuentos... Que con el tiempo solo se cierran las heridas y se sana el dolor, pero la memoria queda. Uno no olvida, no. Lo bonito no se olvida, permance. Lo nefasto lo enterramos, pero no lo olvidamos del todo tampoco. Esos son cuentos de abuelas... Al menos yo, no me puedo olvidar. Del latir de tu corazón y del rojo de tus mejillas. Tus pies. Y un suspiro. Es imposible olvidarlo todo...

Alergia a la primavera...

Eso es lo que tengo. A las flores que ahora me parecen cursis.
Y que no me dejan respirar en paz.
Alergia a la primavera... a que se me hinche el corazón y que sus lado
me hagan sentir después un dolor que no quiero. Picor en los ojos.
Lágrimas. De alergia a la primavera. Al sol.
Antihistamínicos. Letargo. Entro en ese sueño, perezoso, de tardes
soleadas, de soledades, sola, sol de tarde de abril. Esa misma pereza
de pensar, de suspirar y de inspirar. Inhalar el polen que atonta los
sentidos y que altera mirespiración. Que me quita la tranquilidad,
aunque me haga sonreír por unos instantes. Ese polen invisible que te
rodea. Quien quiera que seas. El polen primaveral.
Alergia a la lluvia, al frío húmedo y aun abrazo cálido también. Qué
mal!
No me gusta la alergia, pero la tengo ahora. Es parte de mí y ya me he
acostumbrado... mal también!
Pero no sé que será peor: que esto se convierta en un estado alérgico
crónico, o tener que padecer un dolor agudo un par de veces al año...

Volando en círculos...

Circulo. todo comienza, todo empieza. Todo termina.Lo que empezó con un robo, terminó con otro, sólo que en el segundo síestabas vos para ayudarme. Vaya ayuda!No habían sido dos, sino tres los robos y las cosas robadas.Necesitaba que me devolvieras eso que te habías llevado: Mi paz. Misonrisa. Mi corazón.Círculo. Todo pasa. Todo sube y todo baja.Lo que comenzó como una duda mínima, terminó como otra duda. Máxima:"Mi duda tiene un nombre..." Cuando querías yo no y cuando yo quise yano querías. Así es el amor. Viene y se va... ¿Pero quién dijo amor? Yono. Todo se nubla. LLuvia. Sol. Lugar. Instante.Círculo. Todo cambia. Todo se enreda y se desenreda, o se enreda más...Lo que comenzó con un enredo mental en mi cabeza, terminó con un caosmental y matemático en la tuya. Con un desorden de sentimientos yfrases.De pensamientos e historias. De ilusiones y verdades. De olvidos ymemorias. De sonrisas y amarguras. De cafés y algo más... O algomenos.Y terminé hecha un colocho, un enredo, un lío, hecha bolas,círculos... Todo comienza, todo empieza. Todo termina. Más o menos. O más.

Camino de los Fiordos

Un valle cubierto y escondido que sólo puedo imaginar en mi silencio. Hasta ahí te llevaba el tren que te dejó a medio camino y que dejó a medio camino mi sonrisa. Que te buscaba y no. Movimiento, sonidos. Amplios paisajes dormidos sin testigos, que nunca despertaron totalmente de este sueño para mis ojos, que estaban clavados en los tuyos. Nadando en no sé qué ríos u océanos desconocidos para mí, pero agradables y tranquilos. Y me sumergí en el sueño...Y todas tus palabras se convertían en poemas, rítmicos al paso del tren. "Verde que te quiero verde..." ¿los duendes son verdes o son azules? No lo sé, pero hacen magia como vos. Que me hipnotizaste por varias horas sin que me enterara del tiempo. El tiempo. ¡Maldito tiempo! Por qué pasas tan rápido cuando queremos más y te empeñas en ser lento cuando queremos menos... Dicen que los duendes se roban a los niños y se los llevan lejos, muy lejos. 

Yo era entonces una niña y me encontraba lejos. Y un duende me atrapó por unos instantes de mi vida. Y me pidió que le cantara una canción de cuna para dibujarla. Así lo hice. Y me atrapó con su sonrisa. ¿Los duendes saltan? pues yo creo que sí. Igual que poseen magia, hacen piruetas y flotan en el aire. Dan saltos y giros. Y no se cansan... No se cansan de bailar y de escuchar música. Como la que le regalé al duende. Pero esta tierra es tierra de fiordos y allí no habitan los duendes ¡sino los trolls! Que son horribles, tienen una cola y andan haciendo travesuras por ahí... Pero éste no era un troll, era un duende estoy segura, hermoso como el sol. Y de su boca solo salían frases hermosas. ¿En dónde viven los duendes, entonces? Quisiera saberlo para poder completar mi sonrisa algún día. Porque ahora sólo sé, que ese día iba hasta un valle cubierto y escondido que sólo puedo imaginar en mi silencio...

Silencio

La música no se puede escuchar en el vacío, pero tiene que existir un silecio previo para que aparezca.
Es este silencio el que me rodea ahora. El que me envuelve de nostalgia y añoranza. En el que sueño y te reinvento a cada instante. En el que me veo extraña y apacible. Sin ganas de tomar el mundo con mis manos y sin ganas de besar el aire frío. Sin ganas de que regrese el invierno y tener que usar zapatos para nieve.
No quiero que el tiempo se vuelva mi enemigo y me muestre la realidad de mis años. Tampoco quiero jugar con ese tiempo que ha madurado. Me he cansado de los gatos que juegan con una madeja de hilo y que esperan que se rompa sin hacer ruido. Sola. En silencio. No quiero tampoco bailar en el silencio de una estación: de tren. Invierno. Que se vaya el frío. No lo quiero. Prefiero ese silencio, mientras te espero. A que llegues junto a mí, suave, despacio, con tu música. Después del silencio!